Zeichnungen
Meine Großmutter, die nie eine Oma war, rauchte Player’s Navy Cut aus quadratischen Pappschachteln.
Vorn drauf war ein Matrose im Rettungsring, die Rückseite leer und weiß, da konnte ich zeichnen. Die Großmutter rauchte viel. Ich bin, zeichnend, ein Kind geblieben. Die Zeit versinkt, wenn ich zeichne. Zeichnen ist wie eine große warme Decke, als ob ich es schon kannte, bevor ich auf die Welt kam. Was da pulst und strömt, wenn meine Linke übers Weiß geht und aus schwarzen Linien etwas werden will, fühlt sich wie Ruhe an, wie Kraft und Lust, vielleicht sogar, wer weiß, wie Glück?
Meine Großmutter, die nie eine Oma war, rauchte Player’s Navy Cut aus quadratischen Pappschachteln.
Vorn drauf war ein Matrose im Rettungsring, die Rückseite leer und weiß, da konnte ich zeichnen. Die Großmutter rauchte viel. Ich bin, zeichnend, ein Kind geblieben. Die Zeit versinkt, wenn ich zeichne. Zeichnen ist wie eine große warme Decke, als ob ich es schon kannte, bevor ich auf die Welt kam. Was da pulst und strömt, wenn meine Linke übers Weiß geht und aus schwarzen Linien etwas werden will, fühlt sich wie Ruhe an, wie Kraft und Lust, vielleicht sogar, wer weiß, wie Glück?
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Mozart – die Bilderbiografie, Hamburg 1988
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Il Maestro – die Karajan-Bilderbiografie, Hamburg 1993
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Karl Marx geht um, Dortmund 1983
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Schepper – Wir auch!, Frankfurt a.M. 1984
Brief von Peter Maiwald, 1975
